Visão Crítica

À medida que se aproxima de Botafogo, o ônibus enche, lota, superlota, e eu na janela admirando a paisagem do fim de tarde: banhistas na volta da praia, senhoras e senhores nas calçadas de Copacabana, o embate por espaço entre coletivos diversos e táxis, caminhões improváveis e carros particulares, tudo misturado no trânsito impossível, com motos, bicicletas e triciclos e pedestres se esgueirando por onde dá entre rugidos fortes dos motores raivosos no calor de mais de trinta graus.

Apenas começa o horário de verão e percebe-se a resitência natural à novidade, o avanço do relógio contra o sol que não quer se pôr antes da hora. E no meio desta outra peleja, meu ônibus avança aos solavancos pelas coronárias enfartadas de Botafogo. Olhar perdido na paisagem, sorrio, alheio à resignação de muitos e à impaciência de alguns. Em meu passeio existencial não dou a mínima para irritações, curto cada instante como uma dádiva, uma bênção, é assim como se despertado de um coma prolongado adquirisse a consciência de que nada merece meu aborrecimento.

A muito custo segue o ônibus, e agora rosna, impaciente, quase entrando no Túnel Santa Bárbara. A passageira sentada ao meu lado resmunga contra algum dragão imaginário como devem ser dragões, duendes, gnomos, elfos e demais crendices populares. Olho para ela por alguns segundos e me pergunto se terá fantasias sexuais. Como serão? Haverá faunos, sátiros, anões bem dotados? Quanto devaneio…ela é somente uma passageira atribulada, feia e velha, além de tudo. Isso deve ser saudade do meu amor.

Numa curva, já no Estácio, um senhor sem camisa na sacada de um sobrado empunha o espelho com a mão esquerda enquanto inspeciona algo no rosto com o indicador direito. Aproveita a claridade da tarde extemporânea, pois já se aproximam as sete horas e com certeza está mais escuro no interior do quarto. Em Buenos Aires marcam-se encontros “a las siete de la tarde”, com o sol brilhante ainda, como na bandeira nacional.

Mas não vem ao caso, é memória intrujona para me distrair da crônica. Acabamos de cruzar a fachada da escola de samba imortalizada por Noel Rosa em O Xis do Problema e que tenho ouvido no rádio na bela interpretação de Roberta Sá. Sobre a porta de entrada da escola, letras garrafais: GRES. Se pedirmos ao carioca comum que decifre SUS ou INSS, não saberá. Mas não há aquele ignorante da sigla Grêmio Recreativo Escola de Samba, está incrustrado na sua alma.

A esta altura, faz quase hora e meia que admiro a paisagem da janela do ônibus, quase uma partida inteira de futebol – e por falar nela, alcançamos o Maracanã, o Flamengo joga daqui a pouco e um mar de bandeiras e camisas rubro-negras me remete a alguma “cubata africana”, como gostava de dizer o Doutel de Andrade, ele próprio flamenguista, campeão juvenil do Rio em 1938. Era também de Vila Isabel, e a lembrança me traz de volta no exato momento em que o ônibus entra na Avenida 28 de Setembro.